Paul Verlaine (1844-1896) Recueil : Parallèlement (1889) -- Lunes
Limbes
L’imagination, reine, Tient ses ailes étendues, Mais la robe qu’elle traîne À des lourdeurs éperdues. Cependant que la Pensée, Papillon, s’envole et vole, Rose et noir clair, élancée Hors de la tête frivole. L’Imagination, sise En son trône, ce fier siège ! Assiste, comme indécise, À tout ce preste manège, Et le papillon fait rage, Monte et descend, plane et vire : On dirait dans un naufrage Des culbutes du navire. La reine pleure de joie Et de peine encore, à cause De son cœur qu’un
chaud pleur noie, Et n’entend goutte à la chose. Psyché Deux pourtant se lasse. Son vol est la main plus lente Que cent tours de passe-passe Ont faite toute tremblante. Hélas,
voici l’agonie ! Qui s’en fût formé l’idée ? Et tandis que, bon génie Plein d’une douceur lactée, La bestiole céleste S’en vient palpiter
à terre, La Folle-du-Logis reste Dans sa gloire solitaire !
|
|