Quelle humeur, mais quel crime alors qu’on se dispense D’éventer les faveurs qu’on reçoit en amour, Qu’on ouvre au bruit la voie, et que d’un heureux tour Moins que du bruit, de l’heur
être heureux on se pense :
Qu’on ravit, sacrilège, à l’amour le silence Qui le garde et l’escorte, épiant tout autour : L’odeur qu’au jour on met se perd de jour
en jour : Le découvert trésor souvent son maître offense.
Par cet heur, par cet art, de celer et tâcher Que tel bien puisse même à Phébus se cacher Qui voit, comme il
vit Mars et Vénus, toute chose,
On bannit hors d’amour tout mal qui lui fait tort, Dol, blâme, change, envie, effroi, remords et mort, Et des deux parts, Maîtresse, on double l’ardeur close.
